Do Livro das Sentenças e do Homem que se Recusou a Ser Profeta

Na ponta do deserto setentrional, protegido por palmeiras das nuvens de areia, nasceu Ibn Baithah. As parteiras disseram que um deus desceu durante a noite e se contorceu para dentro de Saifah, sua mãe. Na noite em que nasceu, disseram elas, o deus saiu primeiro e logo ascendeu aos céus. Em seguida, os banins do deserto, semideuses das coisas, tocaram sua música ancestral.

Estão preparadas grandes coisas para este menino, disseram.

O menino crescia como qualquer outro, subindo nas palmeiras e escondendo-se das amas nas dunas.

Seu pai, Abd Main Baithah, morreu quando ele tinha seis anos. Sua mãe, ainda jovem, foi requisitada pelo Salam do Oásis de Shafir. Baithah cresceria ali, como um simples agregado. E sua mãe se consolou porque não se tornara serva.

Por ali passavam muitos viajantes e o menino, sempre curioso, aprendia sobre diversas terras e variadas doutrinas. Sadhis de Arianis, homens santos que rompiam suas carnes em ascetismo. Massimis do sul, que veneravam um deus morto. Jedulins, também do sul, que veneravam um deus do fogo e que, diziam, consideravam os massimis hereges, posto que sua religião derivava da deles. Do leste vinham magos da religião de Zaarat, que cultuavam o fogo e criam em dois deuses sempre em guerra.

Um dia, depois de muito jejuar como um sadhi, o menino caiu por terra, babando e tremendo. Levaram-no para a tenda da mãe. Três dias se passaram e, ao acordar, o menino contou um sonho que tivera:

"Eu vi, minha mãe, o deserto espraiado diante de mim. A voz dos banins me chamava, mas eu não via ninguém. E eu não era menino, mas um homem das caravanas, com barbas longas e olhar severo. Então segui as vozes, deserto adentro, e, depois de dias que não pude calcular, cheguei à montanha dos deuses das montanhas.

Ouvi, então, sua voz me chamar do meio das penhas. Tremi, mas ele disse para não ter medo e subir. E subi. Vieram noites e ventos, frio e calor. E cheguei à porta de uma caverna com a altura de dois homens grandes. No meio da caverna, que estava iluminada por suas paredes, de onde saía um brilho frio, havia uma fonte. Então ouvi novamente a voz dizendo que bebesse. E bebi.

E logo que bebi, vi o teto da caverna se tornar o teto do céu. E de lá desceu um homem com quatro asas, oito olhos e dezesseis braços. E ele me disse que era o enviado do único deus Iluh, o Akbatan.

Temi pela minha sanidade, mas ele se enfureceu e me tomou nos braços. Levou-me à porta da caverna e ameaçou me jogar de lá. Olhei para baixo, e uma caravana passava. Os dromedários eram como formigas. Chorei, e ele me levou novamente à fonte.

Beba.

E bebi.

Agora teus olhos serão abertos, disse.

E foram abertos.

Vi então um homem velho, com um livro na mão, diante de uma multidão. Ele falava e sua voz atravessava o deserto. E a multidão crescia, como uma inundação, e avançava sobre as areias. Vi cidades se curvarem diante dela e muralhas caírem. Vi rios mudarem de curso e suas águas se tornarem vermelhas. Vi homens erguerem estandartes sobre terras que não conheciam.

Perguntei ao ser quem era aquele homem e quem eram seus seguidores.

Ele me disse que eu era aquele homem, que Iluh me faria seu vidente e que eu mostraria seu poder ao mundo.

E disse: 'Recitarás um livro, e os homens morrerão por sua mensagem e matarão por sua mensagem.'

Então vi uma grande árvore crescer no deserto. Suas raízes eram espadas e seus frutos eram cabeças de homens. Sua sombra cobria muitas terras, e os homens que nela se abrigavam chamavam a si mesmos de muslack, os puros. E vi que erguiam suas espadas contra os que não se abrigavam sob seus galhos. Homens, mulheres e crianças caíam sobre a areia, e muitos se ajoelhavam diante da árvore, não por amor aos seus frutos, mas por medo de suas raízes.

Vi também um jardim distante, onde um povo ingênuo cultivava flores e vivia sem conhecer a guerra. E vieram homens que traziam as palavras do livro. Primeiro falaram de paz, depois pediram abrigo, e por fim exigiram o jardim. Vi as flores serem pisoteadas, as fontes secarem e o povo ser degolado diante de suas próprias casas. E os homens do livro ergueram seus estandartes sobre as cinzas.

Então perguntei ao ser por que Iluh não se mostrava aos homens. Por que a espada tinha que ser o meio?

'Iluh é puro, não suporta a sujeira dos homens', respondeu.

Mas, então, por que quer ele ser adorado por homens sujos?

'Porque é digno dessa adoração.'

Iluh precisa dessa adoração?

'Não', gritou, 'mas Iluh deve ser conhecido e deve ser adorado.'

Então Iluh não precisa dos homens, mas os homens precisam adorá-lo? É um deus que não necessita de nada, mas exige tudo. É um deus que não tem sede, mas ordena que os homens lhe ofereçam água. É um deus que não tem fome, mas exige que lhe tragam o pão. É um deus necessitado, pois exige dos homens aquilo de que diz não precisar.

O ser me olhou horrorizado.

'Como ousas?'

Ouso, disse eu, porque se Iluh me escolheu e se ouso questioná-lo, então Iluh não tem controle sobre mim.

'Iluh é Senhor', ele disse.

Mas um senhor que depende de seus escravos, respondi.

'Iluh é o único deus, e todos devem se curvar diante dele.'

Então não é a grandeza de Iluh que procuras demonstrar, mas seu poder sobre os homens. Iluh é um deus vaidoso, imprevidente e carente. Não é um deus, mas um demônio fraco, que precisa de sangue para provar sua grandeza.

Quando disse isso, o ser agitou no ar suas dezesseis espadas.

Pensei comigo: estou morto, mas não serei a mão suja de sangue de nenhum falso deus.

E ele me atravessou com as dezesseis espadas. Depois me jogou da montanha e eu caí aqui, mamãe, nos seus braços.

Agora sei que minha vida será curta, mas me prometa, mamãe, que dirá a cada homem e a cada mulher que passar por aqui sobre meu sonho. E que não ouçam profeta algum que venha do deserto pregando um deus das espadas."

A mãe, achando que o menino delirava, concordou. E ele dormiu. Ardeu em seu sono por três dias e depois suspirou e foi se encontrar com seu pai e os pais de seu pai.

E Saifah guardou seu luto. Consolou-se nos outros filhos que teve, mas nunca esqueceu seu menino.

Então, um dia, seu filho mais novo, Akzar, foi visto por ela prostrado na areia, passando-a pelo corpo como se estivesse se lavando com água. E achou que era uma nova brincadeira. Mas logo depois perguntou ao menino o que era aquilo, e ele disse que aprendera com os homens da caravana a adorar o único Deus, conforme as palavras do profeta do deserto.

Ela lembrou, incrédula, das palavras de Ibn Baithah.

Até que um dia chegaram homens do deserto e apontaram as espadas para seu marido e disseram:

"Submete-te."

Mas ele disse:

"Ao quê?"

"Ao Deus único."

"Não há Deus único. Os deuses caminham nas dunas."

E seu filho, Akzar, tirando do próprio lado o gládio, decepou-lhe a cabeça do corpo, que rolou aos pés de Saifah, enquanto os homens gritavam:

"Iluh Akbatan!"

E o grito dela ficou preso na garganta quando sua própria cabeça rolou junto à do marido.

Dizem que, naquela noite, um ser de luz com a forma de um menino foi visto lamentando sobre as dunas.

Conforme escreveu Abū Zayd al-Mutamarrid, no livro Kitāb al-Ḥikam wa-l-Rajul alladhī Abā an Yakūna Nabiyyan.

كتاب الحكم والرجل الذي أبى أن يكون نبيًا

Ele foi ao médico.

 

Ele foi ao médico. A recepcionista, uma mulher acima do peso, na casa dos trinta e cinco, mas aparentando dez anos mais, perguntou:

— O que o senhor tem?

Ele respondeu que não sabia e por isso estava ali.

Ela devolveu um olhar glacial, com leve esgar no lado direito do lábio fino.

— O que o senhor está sentindo, quais os sintomas?

Ele aproximou-se mais do balcão, colocou a mão direita ao lado da boca para proteger o que diria. A mulher recuou porque pensou que ia levar um beijo, depois se aproximou porque pensou que ia levar um beijo.

Aí quem recuou foi ele, mas, protegendo as palavras com a mão, disse algo numa altura que nem o narrador aqui ouviu. Sim, eu sei que repeti “proteger”, mas gostei da imagem e não vou retirar.

— Senhor, não entendi, pode falar mais alto.

Ele sussurrou um pouco menos baixo.

— Senhor — disse ela uma oitava acima, seja lá que isso for — eu ainda não estou entendendo, pode falar mais ALTO?

O caso aqui é que sou um narrador à moda antiga, não me preocupo em me intrometer na história que estou contando, quer dizer, não muito, ainda quero manter a distância saudável de um narrador honesto. Não como um onisciente neutro, porque onisciente é Deus e neutro é detergente.

Sou um narrador amigável que não se limita a narrar, às vezes explico e... puxa! Estou divagando no texto.

Onde estava mesmo?

Ah, a enfermeira abriu o casaco e...

Não era isso.

Ah, como eu ia dizendo, a recepcionista, uma jovem na casa dos 25 anos, com cara de 19, gentilmente perguntou quais eram os sintomas.

Sempre tenho dúvidas se posso misturar o uso de arábicos com sua representação por extenso. Enfim, a recepcionista perguntou o que eu já disse acima e ele respondeu. Ele, no caso, o personagem sem nome dessa história.

Eu sei o que você está pensando, que eu sou uma porcaria de um escritor que me intrometo o tempo todo na história, mas nem nome dou para o personagem.

Amigo, cá mando eu, não dei nome e dou o gênero que quiser para a personagem.

Enfim, podia ser João, José e até Mohamed, mas calhou chamar-se Ataliba.

Como eu ia dizendo, a balconista acima do peso, aparentando mais idade do que tinha, perguntou o que ele, Ataliba, estava sentindo.

Envergonhado, ele respondeu.

Não tão baixo que ela não pudesse ouvir e alto suficiente para que eu ouvisse.

Meu tipo de escrita envolve a cena inteira. Eu vejo o que estou descrevendo, e ouço. Eu não invento, apenas jogo os personagens numa cena e deixo a ação se desenrolar e realmente não me importo se um tiranossauro atravessar uma parede e devorar a recepcionista. Aqui damos total liberdade de movimento aos personagens e aos eventos.

Enfim, Ataliba disse baixinho:

— Estou com coceira lá em baixo.

Quase se viu escapar um sorriso dos finos lábios daquela mulher cansada de lidar com clientes estranhos que recendiam a perfume barato e naftalina.

— Descreva “lá em baixo”, senhor.

Ataliba se aproximou mais, fez um cone com ambas as mãos e explicou o que “lá em baixo” significava em termos práticos.

A mulher, com o olhar da vitória nos olhos, respondeu na mais alta voz que podia sem que alguém pudesse dizer que estivesse gritando:

— O PACIENTE RELATA PRURIDO ANAL — e, para ele, com um sorriso que ocupava o lábio inteiro e parte das bochechas — O senhor pode sentar e aguardar, por gentileza.

Havia outros pacientes e você deve imaginar que todos olharam para ele e que alguns sorriram, enquanto outros manifestavam certo desprezo.

Ataliba sentou-se.

Uma senhora à sua esquerda olhou para ele, depois para a própria revista, como quem acabara de descobrir alguma coisa particularmente interessante sobre a anatomia humana. O rapaz ao lado dela sorriu delicadamente. Ataliba fingiu não perceber.

Quando finalmente chamaram seu nome, ele entrou no consultório, não sem antes tropeçar no pé de alguém, pedir desculpas à pessoa errada, derrubar a pasta que trazia, bater a testa na ponta de um banco ao tentar apanhá-la e, finalmente, entrar no consultório.

O médico perguntou alguma coisa. Ataliba respondeu. O médico fez uma expressão séria, pediu alguns exames e escreveu alguma coisa num papel.

O que estava escrito eu não sei. A distância não me permitiu ouvir tudo o que conversaram e não quis me aproximar para não invadir a intimidade de Ataliba nem ferir a ética médica. Afinal, sou um narrador, não um fofoqueiro.

Poderia inventar, naturalmente. Poderia dizer que era uma doença raríssima, uma síndrome descoberta naquela manhã ou qualquer outra bobagem que desse à história um final digno.

Mas eu disse que não invento.

Portanto, não sei o que Ataliba tinha.

E, pensando bem, ele também não sabia.

 

O Último Guerreiro de Vinland - Versão Épica

Canto I – A Invocação e o Guerreiro Ferido

Canta, ó Sága, do último guerreiro,
Derradeira chama da gente de Erik;
Quando o aço nórdico feriu a floresta,
E o sangue uniu dois mundos sob o céu.
Canta daquele que permaneceu,
Sozinho entre as cinzas de Leifbúðir.

Jazia Ródrik sobre a terra fria;
No peito a seta lhe rompia a carne.
Firmou na haste a ensanguentada destra,
Cerrou os dentes contra a dura dor.
Vergou o corpo, mas não sua coragem;
Gemeu a carne, o espírito ficou.

A floresta ouviu seu grito rouco;
Silenciaram aves, troncos e ventos.
Somente o corvo do Pai dos Mortos
Cruzava o céu em lentos círculos negros.
Julgou ouvir, nas brumas do poente,
O grave canto das eternas Valquírias.

"Será meu dia?" disse ao próprio peito.
"Abre-se enfim o salão do Valhala?
Ver-me-á Odin entre os heróis caídos,
Chamando-me ao festim dos valorosos?"
Mas o destino, oculto às mãos dos homens,
Ainda exigia o preço de sua espada.

Ferido ergueu-se sobre o solo rubro;
O sangue escuro lhe banhava o peito.
Fitou o céu das frias terras novas,
Onde jamais brilhara o sol da infância.
Tomou o ar como quem bebe a vida
E esperou firme o passo do destino.

Canto II – O Sonho de Ródrik e a Travessia

Então cantou a guardiã das memórias:

Não fora sempre o ferro seu destino,
Nem o escarlate manto das batalhas.
Ródrik cantava os feitos dos antigos,
Nos longos salões aquecidos pelo fogo;
Sua lira erguia o nome dos valentes
À honra dos deuses e dos reis do Norte.

Desde menino ouvira as velhas sagas,
Narradas pelos homens do mar gelado:
Como Erik, o Ruivo, abrira novos mundos;
Como Leif vencera o dorso do oceano
E descobrira a fértil terra ocidental,
Onde as videiras abraçavam os campos.

Ali nasceu um sonho em sua alma:
Não conquistar reinos pela espada,
Mas cultivar a vinha em paz duradoura;
Erguer um lar sob o olhar dos deuses,
Tomar por esposa uma mulher honrada
E ver crescer seus filhos em Vinland.

Ao primogênito daria o nome Thor,
Em honra ao deus do invencível martelo.
Seria seu vinho digno de Heimdall,
Guardião eterno da ponte resplandecente.
Assim sonhava o jovem Ródrik,
Sem conhecer o tear do seu destino.

Sorriu o jovem ao subir no drácar,
Quando o mar lhe abriu os vastos caminhos.
Atrás ficaram os gelados fiordes,
As rochas nuas da severa Greenland;
À frente, Vinland erguia-se em promessa,
Terra fecunda além das ondas frias.

Cantavam fortes os remadores nórdicos,
Enquanto o vento enfunava as velas.
Rugia o mar sob o ventre do navio,
Mas não havia medo entre os varões;
Cada horizonte escondia um destino,
Cada alvorada prometia um mundo.

Via Leif, prudente entre os guerreiros,
Guiando a proa pelas rotas novas;
Como a águia busca os altos precipícios,
Assim buscava a costa ocidental.
Seguia Thorvald, firme em seu silêncio,
Filho de Erik, de ânimo constante.

Então falou Ródrik entre os companheiros:

"Não sonho tronos nem muralhas de ouro;
Basta-me a terra onde floresça a vinha,
Onde o trigo amadureça ao sol do verão.
Ali erguerei meu salão e meu lar,
E meus filhos herdarão estas campinas.

Se os deuses forem benignos ao meu destino,
Hei de envelhecer entre videiras.
Minha espada dormirá sobre a parede,
Coberta apenas pela poeira dos anos.
Outros cantarão os feitos dos heróis;
A mim bastará o riso de meus filhos."

Assim dizia o cantor dos antigos,
Sem perceber o sorriso das Nornas.
Pois o fio que teceram para sua vida
Não conduzia à paz dos lavradores;
Forjara-o o ferro, bebera-o o sangue,
E sua colheita seria a própria glória.

Canto III – Leifbúðir: a Terra Prometida

Ao fim de muitos dias sobre as águas,
Ergueu-se a costa verde de Vinland.
Primeiro viram os elevados bosques,
Depois os rios claros entre as folhas;
E as aves, nunca vistas pelos nórdicos,
Encheram de espanto os homens do mar.

Saltaram todos à fecunda praia,
Beijando o solo em graças aos Altíssimos.
Leif contemplou a terra silenciosa
E ergueu aos céus a espada vitoriosa.
Disse aos seus: "Eis o dom que os deuses deram;
Guardemo-lo com braços valorosos."

Ali cortaram troncos poderosos,
Ergueram casas de robusta madeira,
Abriram campos entre os velhos bosques
E acenderam o fogo dos salões.
Leifbúðir nasceu entre os pinheiros,
Pequena chama em terra desconhecida.

Ródrik andava entre as verdes vinhas,
Provando os frutos que pendiam maduros.
Sorriu ao ver os cachos abundantes,
Como promessa de fecundos anos.
"Não mentiam", pensou, "os velhos cantos;
A terra sonhada existe sob o sol."

Vieram dias de labor tranquilo.
Cantava o ferro sobre os troncos brutos;
Subia a fumaça reta aos céus serenos,
Enquanto os homens repartiam o pão.
À noite, junto às chamas dos salões,
Ródrik fazia soar a antiga lira.

Cantava Erik, senhor dos mares frios;
Cantava Leif, descobridor de terras;
Cantava Thor, de invencível martelo,
E Odin, sábio entre deuses e guerreiros.
Os homens ouviam em profundo silêncio,
Como se os próprios Æsir os escutassem.

Mas nem o bosque perde eternamente
A paz quando o inverno se aproxima.
Olhos ocultos vigiavam a aldeia,
Passos ligeiros cruzavam a floresta.
E o vento, ao sacudir as altas copas,
Trazia avisos que ninguém compreendia.

Não tardam Nornas a cobrar seu preço .
A paz dos homens breve é sobre a terra;
Nem sempre os bosques guardam só o canto
Das aves livres sob o céu do Norte

Mas o arrulhar de um final sangrento
Vaticinando o fim de um sonho feliz

Canto IV – Os Skrælings e a Queda de Thorvald

Primeiro foram sombras entre os troncos,
Ligeiras como o cervo em fuga rápida.
Depois, pegadas junto às margens úmidas,
Onde jamais pisaria algum dos seus.
Os cães latiam contra a mata escura,
Mas nada viam os atentos olhos.

Thorvald, prudente entre os filhos de Erik,
Mandou dobrar as rondas da aldeia.
Guardavam-se os portões ao cair da tarde,
E as lanças já dormiam sempre à mão.
Nenhum guerreiro retirava o elmo,
Nem a espada do alcance de seus dedos.

Ródrik calou as cordas de sua harpa.
Pouco a pouco esquecia os velhos cantos.
Mais frequentemente empunhava o escudo
Que o instrumento amigo de outros dias.
As mãos que outrora celebravam feitos
Aprendiam agora a realizá-los.

Certa manhã, ao romper da névoa fria,
Viram ao longe estranhos caminhantes.
Silentes vinham pela orla do bosque,
Trajando peles e empunhando arcos.
Pararam todos sobre a relva alta,
Fitando os nórdicos sem medo algum.

Também os homens de Leifbúðir
Permaneceram imóveis, observando.
Nenhum compreendia a voz do outro;
Somente o vento percorria o campo.
Longo foi o silêncio entre os dois povos,
Como se o mundo prendesse a respiração.

Então partiram rumo às matas densas,
Sem lançar flecha, sem brandir a lança.
Mas desde aquele dia compreenderam
Que já não estavam sós em Vinland.
E até o canto alegre dos riachos
Parecia ocultar presságio antigo.

Vieram depois os dias da incerteza.
Calou-se o riso junto aos grandes fogos;
As mães chamavam cedo seus pequenos,
E os velhos fitavam o escuro dos bosques.
Toda alvorada parecia breve,
Toda noite chegava antes do tempo.

Partiram homens sob o mando de Leif,
Buscando auxílio além das frias águas.
Thorvald ficou na guarda de Leifbúðir,
Com poucos braços para muitas lanças.
Contavam menos do que o próprio medo,
Mas não cederam ao poder da sorte.

Então, à sombra da primeira lua,
Ergueu-se um brado vindo da floresta.
Não era voz de lobo ou ave noturna,
Nem o rugido das tormentas do mar.
Era o clamor de homens invisíveis,
Ecoando entre os troncos como espíritos.

Voaram flechas rasgando a escuridão,
Mais numerosas que a chuva do inverno.
Caíram homens antes de erguer o escudo;
Outros tombaram junto às próprias portas.
As chamas consumiram os telhados,
E a noite fez-se rubra como o ferro.

Thorvald bradou aos filhos do Norte:

"Firmai os pés! Não entregueis a aldeia!
Melhor cair de espada entre as mãos
Que ver profanado o salão de nossos pais!"

Assim falou o filho do Ruivo,
E avançou primeiro contra o inimigo.

Ródrik tomou o escudo e a longa espada.
Já não buscava versos nem canções.
A mão que dedilhava a antiga lira
Agora conhecia o peso do aço.
Onde cantava os feitos dos valentes,
Passava enfim a escrevê-los com sangue.

Não foi somente uma a noite do ferro;
Vieram outras sobre a triste aldeia.
Como as marés que nunca cessam o ímpeto,
Assim voltavam sempre os inimigos.
Quando um caía, outro tomava o arco;
Quando um fugia, muitos regressavam.

Três luas viram o combate aceso.
Poucos restavam dentre os filhos do Norte.
As muralhas já mostravam largas fendas,
Os tetos negros cediam ao fogo;
E a esperança, outrora tão fecunda,
Minguava como a brasa sob a cinza.

Muitas vezes combateu Ródrik
Ao lado do prudente Thorvald.
Onde surgia o filho do Ruivo,
Reanimava-se o ânimo dos homens.
Seu braço abria caminho entre os arcos,
Como o machado rompe o velho carvalho.

Mas nem aos fortes o destino poupa.

Quando a aurora mal rompia as sombras,
Silvou nos ares a seta traiçoeira.
Buscou o peito do valente chefe
E ali bebeu seu último alento.
Thorvald tombou sem lançar um gemido,
Como o pinheiro vencido pelo vento.

Correu Ródrik para suster o amigo;
Tomou-lhe a cabeça entre os braços fortes.
Já se apagava o brilho de seus olhos,
Como a fogueira vencida pelas cinzas.
Então falou o filho de Erik,
Com voz mais fraca que a brisa da tarde:

"Não chores por mim, cantor do Norte.
Melhor cair com a espada na mão
Do que viver sem honra entre os homens.
Defende Vinland enquanto puderes.
Se os deuses quiserem outro destino,
Que seja digno dos filhos de Erik."

Assim falou. E o sopro abandonou-o.
Silente ficou o campo ensanguentado.
Ródrik fechou os olhos do guerreiro,
Ergueu-lhe a espada diante do céu.
E jurou perante Sága e os Æsir:
Enquanto vivesse, não fugiria.

Canto V – O Último Combate

Vieram ainda novas luas de sangue,
E cada aurora revelou mais mortos.
Calaram-se as vozes dos salões antigos;
Somente o vento respondia ao vento.
Leifbúðir, outrora cheia de esperança,
Era um montão de cinzas entre os pinhos.

Um após outro os bravos sucumbiram.
Caíram junto às portas da aldeia,
Caíram sobre os campos e os riachos,
Onde sonharam colher uvas maduras.
A terra nova, prometida em paz,
Bebia agora o sangue dos seus hóspedes.

Ao romper de uma manhã silenciosa,
Ródrik caminhou entre os caídos.
Reconheceu amigos de longos invernos,
Companheiros das mesas e dos remos.
Cobriu-lhes o rosto com peles de lobo,
Pois nenhum filho lhes cerraria os olhos.

Deteve os passos junto ao grande salão.
Restavam apenas vigas enegrecidas.
Ali pendia outrora a antiga lira,
Que celebrava os feitos dos antepassados.
Agora, entre carvões e cinzas frias,
Dormiam mudas suas cordas partidas.

Tomou então um jarro meio quebrado,
Onde ainda restava escuro vinho.
Ergueu-o alto na direção de Asgard
E derramou primeiro algumas gotas.
"Recebei", disse, "este último tributo,
Vós que julgais o valor dos guerreiros."

Depois bebeu o que restava no vaso.
Não era o vinho da festa sonhada,
Nem o que imaginara entre videiras,
Quando cruzara o mar com tanta esperança.
Era o sabor amargo da despedida,
Misturado ao ferro que trazia nos lábios.

Então vestiu a pele sobre os ombros,
Apertou firme o cinto da espada,
Tomou o escudo marcado pelos golpes
E caminhou para diante da aldeia.
Não buscava mais salvar Leifbúðir;
Buscava apenas honrar seus mortos.

E como o lobo que, cercado pelos caçadores,
Não procura a fuga, mas o combate,
Assim ficou Ródrik entre as ruínas,
Esperando que o destino o encontrasse.

Então caiu o silêncio sobre a terra.

Nem ave alguma percorreu os céus,
Nem o pinheiro gemeu ao vento.
Até os rios pareceram lentos,
Como se o mundo esperasse o instante
Em que se cumpriria o último destino.

Ródrik fitou a vasta mata escura.
Não havia temor em seu semblante.
Os deuses deram aos homens um só fim;
Cabe aos valentes escolher o modo.
Assim pensou o derradeiro filho
Que ainda guardava as ruínas de Vinland.

Subitamente um clarão rompeu as sombras.
Uma flecha em fogo abriu os ares
E veio arder aos pés do guerreiro.
Logo outras muitas cruzaram os ventos,
Como estrelas caindo do firmamento,
Buscando a morte entre os salões queimados.

Então saíram da floresta os homens,
Cobertos de peles, armados de arcos.
Eram numerosos como as folhas
Que o outono espalha pelos campos.
Seu clamor encheu os bosques antigos,
Fazendo estremecer as altas copas.

Ródrik não recuou sequer um passo.

Apertou contra o peito o largo escudo,
Sentiu na destra o velho peso da espada,
Respirou fundo o ar das terras novas
E voltou os olhos para o céu distante.

Então sorriu.

Não era o sorriso da esperança,
Nem o do homem que espera viver.
Era o sorriso sereno do guerreiro
Que finalmente encontra seu destino.

Lançou-se, então, sozinho contra muitos.

Como o lobo cercado pelos caçadores,
Vendia caro o sangue derradeiro.
Sua espada traçava largos arcos,
E onde passava o terrível ferro nórdico
Tombavam homens sobre a relva escura.

Flechas romperam-lhe a carne dos ombros;
Outra lhe abriu o flanco com violência.
Mas não cedeu um passo ao inimigo;
Mais firme erguia a lâmina sangrenta,
Como se Thor lhe sustentasse o braço
No último combate de sua vida.

Cercaram-no por todos os caminhos.
Vieram lanças, machados e setas.
Sozinho contra a fúria de centenas,
Lutava ainda o derradeiro nórdico.
Então ergueu a espada para os céus
E fez tremer as matas de Vinland:

"EU SOU RÓDRIK!

RÓDRIK THORISSON!"

O brado do último guerreiro de Leifbúðir
Ecoou pela noite de Vinland.

Então veio o silêncio.

E o vento levou seu nome pelos bosques,
Como leva as folhas no outono tardio.
As águas guardaram sua memória,
E as pedras ouviram seu último grito.
Assim vivem os feitos dos valentes,
Na voz eterna das sagas do Norte.